De temps en temps, je regarde les trois marques sur mon poignet gauche. Ce sont de minuscules cicatrices presque tendres, faites de verre trempé.
Parfois je ris en pensant que cela peut ressembler à une mini-auto-attaque, mais en réalité ce n’était « qu’ » un accident : la porte de la douche a quitté le rail et a explosé sur moi.
L’événement a laissé des marques minimes sur mon poignet, mon genou, mes jambes, les parties que j’ai placées devant mon visage, ma poitrine et mon ventre, m’enveloppant comme une balle.
Cependant, j’écris que « c’était seulement » entre guillemets car je crois que derrière les choses qui nous arrivent, d’autres se cachent presque toujours ou viennent.
Quand cela s’est produit, je me souviens que j’ai quitté la salle de bain en tremblant, j’ai essayé de le faire rapidement, en essayant de ne pas marcher sur la vitre.
Le sang sur le corps nu et mouillé semblait encore plus rouge et scandaleux.
Je ne savais pas quoi faire, je pense que j’étais dans une sorte de « choc » et la peur ne me permettait pas de comprendre à quel point j’étais blessé.
Alors, j’ai attrapé une serviette et je suis sorti dans le couloir pour sonner à la porte de ma voisine afin qu’elle puisse au moins me surveiller, mais elle n’était pas là.
Je suis rentré, j’ai cherché mon téléphone portable et j’ai appelé mon partenaire de l’époque : mec, ça m’est arrivé, aide-moi.
Lui, qui n’a jamais vécu des moments difficiles, a seulement réussi à dire : « Je ne peux pas, il vaut mieux appeler Fulanitx, j’irai le week-end ».
J’ai bloqué l’appel. L’arrechera a effacé la panique et m’a redonné la capacité de réagir.
J’ai rempli un bol à punch d’eau dans l’évier, j’ai pris un chiffon propre, du peroxyde d’hydrogène, de l’alcool, des bandages, des pansements, une culotte, un soutien-gorge et une robe.
J’ai appelé mon frère, il m’a emmené chez mes parents, nous avons répété le processus, nous nous sommes demandé si certaines de ces petites blessures à la main gauche nécessitaient un point de suture, nous avons conclu (j’ai conclu) que non.
Soudain, j’avais juste besoin de la nourriture de maman, de me reposer dans mon lit d’adolescent, de commencer à pleurer un amour qui n’était pas réciproque.
Dans ma tête, les vers de Charly résonnaient : « quand il fallait être là, tu te mettais à courir ».
Cet après-midi-là, j’ai fait ce que beaucoup de femmes que je connais ont fait :
Terminer sans mettre fin à une relation, commencer à pleurer quelque chose qui n’est pas mort mais qui allait mourir, dire au revoir en silence, recréer des dialogues dans son esprit, intérioriser le nécessaire « tu vas le faire et il n’y a pas de retour en arrière ».
Peu de temps après, ce que j’avais déjà décidé sans décider s’est produit : la relation a pris fin. La véritable fatigue d’une femme, son désir de rompre un lien, est quelque chose d’impossible à « défaire ». Le sentiment ultérieur de « ça m’a pris trop de temps pour le faire » aussi.
Cet accident, c’était le « déclic », le « détonateur ». Aujourd’hui, je vois les cicatrices et je me souviens de ce que je n’autoriserai plus jamais : tolérer l’abandon par peur d’être abandonné (aussi absurde que cela puisse paraître), tolérer les mauvais traitements infligés aux autres à cause de mon manque d’amour-propre.
Et quels moments déclencheurs vous ont amené à mettre fin à une relation ? Dites-moi à contact@francia.org.ve
Racontez-moi votre histoire, écrivez-la comme bon vous semble, ensemble nous la façonnons et la partageons. La diffusion des différentes formes d’amour est toujours nécessaire : contact@francia.org.ve