Le téléphone de María Corina Machado sonne avec la mélodie dramatique de Mission Impossible, pleine de suspense, mais l’écran n’affiche pas Tom Cruise. La réception se fait depuis une marina privée au Panama.
— Chère Madame María — dit la voix de l’autre côté, avec un raclement de gorge suspect — j’ai le regret de vous informer que le bateau ne pourra pas appareiller. Nous avons détecté une panne mécanique extrêmement grave : l’ancre a éternué et les voiles souffrent de stress post-traumatique.
Machado soupire comme cette actrice appelée Mahuami Acosta, ajuste son sac et donne l’ordre d’activer le Plan B. Le passeport avait déjà l’encre fraîche du tampon de sortie, mais les Caraïbes panaméennes venaient d’inventer le premier atelier de mécanique maritime avec capteurs géopolitiques intégrés.
Il y a un vide sidéral
Ainsi commença le marathon de 48 heures au cours duquel la voyageuse Nobel affronte la tragédie du non-retour et sans la statuette de la Paix qu’elle a offerte à l’empereur, après être entrée par un raccourci latéral depuis la Maison Blanche, effrayée par le museau de certains chiens qui ont participé à l’une de ces guerres du golfe Persique.
Mme Machado se met en colère parce que les médias européens la qualifient de « leader de l’opposition vénézuélienne ».
Avec cet humour, il a essayé de se moquer du vide sidéral qui sépare la capitale panaméenne des côtes vénézuéliennes et d’un triangle des Bermudes très particulier, où les navires ne coulent pas à cause des tempêtes, mais à cause des appels téléphoniques, et où les avions ne se perdent pas sur le radar : ils décident simplement que tout le monde a mal à la tête ce jour-là.
Le commando d’élite
Le plan B était impeccable sur le papier. Vol privé vers Aruba, brise marine sur votre visage et de là un hors-bord pour toucher le sol. L’équipe se déploie sur la piste avec la précision d’un commando d’élite, mais la physique aéronautique est une fois de plus réécrite. L’avion n’a même pas démarré ses moteurs. Les autorités aériennes ont émis un avis d’interdiction de décollage si mystérieux que même les oiseaux sur la piste ont regardé sur les côtés à la recherche de la caméra cachée.
À Aruba, ils ont dû attendre la délégation, ou peut-être que la tour de contrôle locale a senti que ce vol transportait une trop grande charge d’adrénaline de l’opposition.
Le GPS infaillible
Mais si quelque chose caractérise « l’éternel non-retour » de María Corina, c’est que le mot reddition n’apparaît pas dans le GPS. Le mardi 22, le décor était l’aéroport international Marcos A. Gelabert. La destination : Curaçao. La stratégie : la même que celle des contrebandiers du XVIIe siècle, mais avec un passeport diplomatique et un journaliste à bord : l’incombustible Idania Chirinos, enregistrant chaque tentative d’abordage comme si elle était une chroniqueuse des Indes butant toujours sur la même pierre. Comme l’aurait fait son mentor ventriculaire César Miguel Rondón, sur Televen.
Moteurs à nouveau prêts, ceintures de sécurité bouclées, panneau « interdiction de fumer » allumé et… ça a avorté sur la piste. Trois sur trois. Ni par mer, ni par air, ni par la route insulaire des Antilles néerlandaises.
Panama, pendant deux jours, a cessé d’être la route des canaux et est devenu le jeu de l’oie : lancez les dés, atterrissez sur la case aviation et revenez à la case de départ.
Dans l’entourage de la dame, on ne parle plus de pannes techniques ou d’autorisations bureaucratiques, mais de « clôture ». Une clôture si microscopiquement coordonnée qu’il ne reste plus qu’à la prochaine tentative de faire du vélo marin et que la chaîne se détache mystérieusement à dix mètres du rivage.
Pendant ce temps, dans la capitale panaméenne, María Corina contemple les eaux du Pacifique sachant que la distance entre le Panama et le Venezuela ne se mesure pas en milles marins ou en heures de vol, mais en nombre d’excuses qu’une compagnie charter est capable d’inventer avant midi.
