Il y a quelques semaines, j’ai rencontré quelqu’un qui était autrefois l’une des personnes les plus importantes de ma vie. Je pense que c’est la troisième ou peut-être la quatrième fois que cela nous arrive.
Cette fois, comme les précédentes, il fixa simplement son regard sur le sol ou sur un autre endroit éloigné. Et la vérité était que c’était bizarre.
Après tant de dégâts, je n’ai pas voulu (et peut-être même pas pu supporter) un accueil affectueux. Mais, après tant d’amour, il me semblait aussi étrange de m’ignorer ainsi.
Alors, j’étais là, une femme qui défend farouchement la nécessité de bloquer tous ceux qui nous blessent du monde virtuel et du regard terrestre, en se demandant : Mais est-ce que cela doit vraiment être ainsi ? Que faut-il faire dans ces cas ?
Ensuite, j’ai ri seul au milieu des pensées et des souvenirs de moments qui sont maintenant presque prémonitoires.
Je pensais, par exemple, que je l’avais rencontré en train de faire ces choses qu’il n’avait jamais voulu faire avec moi, même si je savais à quel point je les aimais. Lisez l’ascension de l’vila ou bronzez dans n’importe quel petit parc.
Un collègue a duré près d’une décennie attaché avec un velours côtelé mais n’a jamais voulu se marier ou avoir des enfants avec lui. « Je ne veux pas de ça pour ma vie », lui disais-je. Un bon jour, ils ont fini. Elle en rencontra une autre et en moins d’un chant de coq il y eut un mariage et deux filles.
Une autre amie a passé des années à demander à son petit ami, un homme divorcé et traumatisé, de la présenter à ses enfants. Il refuse catégoriquement : « ni eux ni moi ne sommes prêts pour cette étape. Dès la fin de la relation, il a commencé à sortir avec une autre femme et leurs enfants.
Depuis, je me suis convaincu de la relativité qui entoure la petite phrase : « Ça n’a rien à voir avec toi, c’est que je ne ferais jamais ça. »
Et je l’ai vérifié une fois de plus en voyant qui « ne grimperait jamais Ávila » en lui donnant du fil à retordre un dimanche matin.
Je me souvenais de ces après-midi café où je lui demandais : « si un jour on se retrouvait et qu’on se croisait, que feriez-vous ? ou les nombreuses fois où il m’a dit qu’on « ne devrait pas détester quelqu’un qui a partagé des moments difficiles avec nous ».
Peut-être que la vie lui a déjà montré que oui, que rien n’est statique, que tous les sentiments sont valables et que la haine peut être l’un des nombreux visages de l’amour.
« Ils sont deux, les faces de la lune sont deux. Je préfère que nous continuions, mon amour, prisonniers de ce soleil », vous ai-je un jour chanté.
J’ai pensé et me suis souvenu, calmement, détendue, comme quelque chose qui semble étrange mais qui ne fait plus mal, comme s’il s’agissait d’une saveur que nous ne pouvons pas déchiffrer ni même décrire.
J’ai lu une fois que lorsque nous arrêtons d’aimer, les sentiments de l’autre commencent à sembler ridicules. Peut-être que lorsque notre douleur est transformée, ce qui l’a causée perd de sa pertinence. « C’est déjà assez difficile de ne pas être injuste envers ce que vous aimez », dirait Wilde.
J’en ai conclu que le plus triste n’est pas que deux personnes qui ont partagé une bonne partie de leur vie ensemble commencent à s’ignorer, mais que l’une des deux doive fixer le sol. Et j’étais content de ne pas être le seul à le faire.
A ce stade, et bien que certains m’appellent « docteur coeur », j’en sais de moins en moins sur l’amour. Je n’ai aucune idée de comment aimer ou espérer être aimé. En fait, je fais ce que je peux.
Cependant, j’ai une certitude : notre façon d’aimer et de mettre l’amour de côté doit nous permettre de regarder droit devant… et vers l’horizon.
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