Le Venezuela

La maison dans laquelle je vis | Dernières nouvelles

J’ai récemment lu un post sur Instagram où un célèbre chocolatier Il a demandé à quoi sentait Caracas? Dans les commentaires, ceux qui adorent les odeurs étrangères, mais ferment leurs sens aux leurs, ont répondu: ordures, égouts, pourris.

Peut-être que mon nez est maladroit, mais Caracas sent tout ce que je suis pour moi, le pop-corn que mon vieil homme a acheté sur la Plaza Bolívar de mon enfance, les jojotos bouillis près de La Previsora, l’odeur du chlore de la piscine de la UCV, aux pinchos qu’ils vendaient à l’arrêt de l’avenue Urdaneta, à la fumée accumulée dans les rideaux du Moulin Rouge, à la terre humide du Cota Mil, au pain fraîchement cuit et au café au lait, à la cannelle qu’il jette le chichero, au parfum qui laisse la vapeur d’un bon hot-dog, aux sueurs de ceux qui vivent sous le soleil brûlant, à la maison.

À Caracas, la plupart de mes histoires d’amour ont eu lieu. Dans cette ville se trouve le lycée où j’ai donné mon premier bisou, l’université qui m’a entendu dire « je t’aime bien », les hôtels miteux qui m’ont vu entrer (en marchant!), Les bars qui abritaient le haut et la fin de chaque relation , les camions où j’ai roulé sans but, la montagne qui me voit renaître.

De plus, la ville elle-même est l’une de mes plus grandes affections. Ils disent que la relation de l’âme avec les villes du monde est similaire à l’amour pour un autre être humain. En amour parfois il y a peu de raisonnable et beaucoup de sensoriel. Caracas a la capacité de me blesser et de me guérir avec la même facilité et peu importe sa toxicité. J’ai essayé de fuir son emprise sur moi, mais je reviens toujours. «On revient toujours aux vieux endroits où j’aime la vie», chanterait le noir Sosa.

Adriano González León a déclaré que Caracas était une ville «mixte, révoltée, imprécise, folle», en proie à des fléaux, à l’avidité des trafiquants, un lieu de disputes entre gouverneurs et évêques; jusqu’à ce que, déjà situé dans le présent, il le qualifie d ‘«arbitraire, plein de bruit, parfois injuste, agressif, insultant, insipide et horrible».

Cependant, dans la ville de ses textes, il y avait «des gens qui couraient nus pleins d’un bonheur indescriptible» et mangeaient «des fruits qui étaient des promesses du ciel», et d’une racine, le caracara, qui était «l’amour naissant». Pour moi, Caracas est cela: ses habitants.

Je me souviens de mes années de collège, un enseignant nous a demandé de retirer nos écouteurs pendant une semaine pour capturer tout ce que nous entendons par écrit. Ce faisant, j’ai découvert que nous sommes une ville pleine de chroniqueurs, que personne – personne ne lit personne – ne raconte les histoires mieux que nous:

« Je lui ai dit: regardez, vous pouvez être très bon, mais maintenant … », un vieil homme a raconté à un autre sous le pont des forces armées un lundi.

« Pas de frère, on ne peut pas être comme ça, être un pichachero apporte la ruine, tout ce que vous avez dans votre frigo alors mangez-le et partagez-le, c’est la seule façon que demain il y en ait encore », cria un homme, bière à la main, à l’homme qu’ils «passaient le zéro» dans le salon de coiffure de Toni, un coiffeur de fortune au coin de ma maison, sous le rayon de soleil le plus violent.

« Oh mija, je le laisse calme, qu’il est heureux de croire que je le crois », dit la femme maigre avec un tumbao d’une femme qui sait tout.

«Quand vous voyez ces vilaines cosses, vous ne pouvez plus fermer les yeux, même si vous les fermez», dit l’un ivre à l’autre.

Caracas est, comme dirait Alejo Carpentier, une autre ville de l’inachevé, du boiteux, de l’asymétrique, de l’abandonné. C’est une capitale suffocante, chaotique et délabrée, où presque rien ne fonctionne, mais qui produit une euphorie impossible à remplacer.

Ma maison; Même si je pars, même si je ne reviens jamais Ma maison, celle qui m’habite.

Racontez-moi votre histoire, écrivez-la quand même, ensemble nous la façonnons et la partageons. Répandre les différentes formes d’amour, il faut toujours: [email protected]

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